Premios "Príncipe", ¿verdaderamente premian?
No es que personalmente acoja con arrebatadora emoción la publicación de los nombres de sus candidatos, pero desde hace algunos años sigo las noticias referentes a las ediciones de los sucesivos «Príncipe de Asturias». Me informo sobre los aspirantes y premiados, leo sobre los preparativos y me fijo en otros diversos detalles, básicamente por simple curiosidad y cotilleo. También ayuda a acrecentar mi interés el hecho de que tales galardones se entregan en la tierra de la que soy originario. En relación, el bombardeo de información por parte de los medios provinciales contribuye si cabe más a esta circunstancia.
Cada año no dista mucho de los precedentes en la mayoría de los aspectos: mismo protocolo, mismos Príncipes, misma expectación. Mismas categorías, similar prestigio, similares gastos en tiempos de vacas flacas. Sin embargo, hay algo que siempre se renueva, esa pieza clave que da sentido a este espectáculo. Hablo pues, del galardonado, del elemento primordial.
Ese distinguido, el reconocido, el aclamado, ¿siempre se renueva? Así debería ser, para transmitir al mundo la idea de unos premios serios y justos. ¡Claro, qué mejor imagen podríamos dar los asturianos de cara al exterior! ¡El orgullo astur por encima de todo! No sólo han de ser ejemplo de pluralidad, también es imprescindible que transmitan la máxima seriedad. No podrían concebirse de otra manera, no nos olvidemos Seguro que no.
En fin, repasado lo escrito hasta ahora, reconozco mi tendencia a enrollarme. Me centro. Mi texto es una crítica hacia la decisión de galardonar de nuevo a Íker Casillas y a Xavi Hernández con el «Príncipe de Asturias» de los Deportes. Ya sabemos que la cabra siempre tira al monte, qué la cabra es Españistán y que el monte es el fútbol, pero jamás habría pensado en una situación tan injusta como ésta. No niego que estos dos chicos sean majos y trabajadores, ni que estén bien dotados de éxito y otras cosas, pero considero una aberración que repitan galardón cuando hay otros profesionales tanto fuera como dentro de nuestras fronteras que atesoran iguales o mayores méritos para ser condecorados. Al parecer, el presidente de la FIFA se emocionó al verlos celebrar la Eurocopa, igualito que una ancianita cuando el bombero rescata su gatito. Qué bonito.
Phelps, el deportista más laureado de todos los tiempos, acumula la absurda cantidad de 22 medallas. Nada de nada. Usain Bolt, mejor atleta del año, sólo sabe correr; ni tiene visión de juego, ni hace paradas, ni da asistencias. Qué pérdida de tiempo. David Cal, español con un oro y cuatro platas, no hace más que bañarse en la agüita fresquita. Qué curioso, justo al igual que las de sincronizada. Los Paralímpicos. Alguno dudará todavía de su profesionalidad y coraje, visto lo visto.
Así están las cosas. No estaría de más reflexionar sobre el alarmante nivel de influencia que el fútbol ejerce sobre la sociedad. No deliro, no hay más que imaginarse qué ocurriría si esta actividad se prohibiese, poco menos que pena de muerte para los responsables. Para más inri, la recesión arrasa España, el balompié no paga a Hacienda y los jugadores se convierten en millonetis. Y mientras, nuestros derechos pisoteados por tanto parásito banquero y político. Si nos moviéramos igual para todo ¡cuántos otros gallos cantarían! De momento, ¿cómo era? Ah, sí: ¡yo soy español, español, español! Si es que somos tan felices así ¡Viva la burbujita del letargo!
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