De nombre, Fátima
Fátima, sus piernas competían con la velocidad del viento.
Fátima, su ondulante figura superaba las curvas de las olas.
Fátima, su negro pelo, ondulado en el aire, dejaba tras de sí la serenidad de los que saben el saber de pueblo antiguo.
Fátima, sus profundos ojos de azabache se abren, como el abrazo del amigo, atrayéndonos a sus profundidades, tras un largo y escabroso deambular, obligando a indagar en la historia de su pueblo.
Fátima, sus piernas perdieron velocidad; su negro pelo adquirió el color de la espuma de las olas; su ondulante figura se contrajo como si por ella pasaran miles de años, y sus ojos... abandonaron el brillo, que proponía futuro.
Fátima se muere de pena. Su rostro no irradia cólera, ni ira. Sí impotencia, asombro y esperanza.
Me sigo aferrando a la Fátima que compite con el viento por las playas de Gaza; a la Fátima de ondulada figura, pelo negro como la noche más noche, y ojos... de azabache milenario.
¡Fátima!
Andrés Huerta Suárez
Villaviciosa
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