Plis plás
Mejor iguales que con señales.
Los días, digo.
Fechas, éstas de fin de año, para mí odiosas.
Nostalgias, suspiros y una aceptación que no llega. Impotencia irreversible.
Más deseos por cumplir que tiempo para cumplirlos.
Recuerdos y pensamientos que son imágenes inexplicables porque la memoria ha perdido las palabras para describirlos.
Un cuándo seré grande que nunca llegaba y un no quiero seguir siendo que discurre a velocidad de vértigo.
Un no soy yo porque no me reconozco y un sí lo soy porque, aunque esquive el espejo, cada movimiento de mi cuerpo me lo recuerda.
Una maldición por el plis plás que ha sido el hasta aquí y porque, a lo que queda, le va a sobrar el plas. Puede que hasta el plis. Quién sabe.
Y es que, desde el nacer al morir, lo que llamamos vivir, es ir perdiendo la vida.
Y la ilusión por vivirla.
Marino Iglesias Pidal
Gijón
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