Sánchez, en el fango no
Me tienes asombrado, señor presidente, cada día te superas más, pero en el arte de la mentira y de enfangar todo lo que te interesa; a mí me gustabas más cuando ibas en “Falcon”, tu hermoso avión presidencial, como un alto estadista con tus bonitas gafas de marca y tu impoluto traje de alto ejecutivo y gran yupi, un estadista de pro, pero mira que ahora bajarte al fango para embarrar la campaña madrileña porque ves que has perdido el partido o vislumbras una goleada por la escuadra y vas a intentar por cualquier medio parar el desastre del partido, aunque para ello tengas que poner la red de tu portería por delante de la misma para que no entren los chupinazos que te esperan. Bueno, cabe el tongazo, que tampoco, dada tu cata amoral, es de extrañar, amigo Sánchez, ¿mira que dudar de los datos madrileños en tus mítines del covid? Y tener que salir los sanitarios madrileños ofendidos por tu descarada duda de los datos a desmentir la calumnia, ¿no será que piensa el ladrón que todos son de su condición? Mira, amigo Sánchez, me caes bien, a pesar de destrozar España, por tu valentía marrullera que exhibes por doquier, por la forma de mentir sin un gesto de duda, de forma casi convincente que el que te oiga por primera vez le puedes convencer, pero a mí ya no me das gato por libre, ni galgo cojo o burro tuerto, ya que te conozco mejor que antes, con esa foto del avión en los primeros días de presidente al modo de los guapos presidentes de EE UU como Kennedy; así sí era para sentirse orgulloso por tu percha, gallardía, finura de gesto estudiado en el avión que no te bajas ni para comer con tus amigos, y ahora verte en el fango vestido de barro por todos los sitios como el coletas o moñitas, ¿es posible que todo lo malo se pega y nada de lo bueno? ¡Qué bajo has caído, mi ídolo admirado, qué desilusión, presidente! Y sucio te veo ahora, por lo cual rompo llorando la foto que preside mi cabecera de cama. Y nunca soñaré más contigo como mi héroe, pero sí como horrible pesadilla.
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