Dragó, vaya un tío por dos reales
SÁNCHEZ DRAGÓ FOLLA SIN CONDÓN, PUES VAYA UN TÍO POR DOS REALES DON DRAGÓN
Dicen del suflé que nunca sube dos veces, pero Fernando Sánchez Dragó sí que sube dos veces y más de tres y todas las que hagan falta, a compás de los vaivenes de la política y de los cambios de régimen, pues es un saltimbanqui en la cuerda floja aunque se las dé de filósofo. Ahora nos viene a descubrir su secreto más guardado de alcoba: folla sin condón y echó más quiquiriquíes que el gallo de la quintana de Manolo, el paisano de mi aldea, que no deja de cantar desde las tres de la mañana hasta la hora de tercia y a veces hasta completas.
Menos globos. Esos polvos de la madre Celestina no los vi yo. Así que, de dinero y santidad, la mitad de la mitad. Lo mismo ocurre en el amor.
Chaquetas tiene el ínclito periodista, comunicador y actor, para dar y tomar porque es muy abastado su ropero; sus gestos son los del histriónico camaleón. Tiene chupas para todos los gustos, para todos los cambios políticos. Es un mandarín literario con su arrugada cara de pasa -un rostro de cemento armado-, el aire de faz ligeramente asnal y caballuno que aparece todas las noches en Telemadrid con una rosa en erección sobre un florero, haciéndole la rosca a doña Espe. Es lo que fue siempre: pelotillero, listo el tío y dicen que algo seductor, pero ya adicto al Viagra. Ahora ha publicado un libro plúmbeo de cerca de cuatrocientas páginas para decirnos que si hay alguien que habla mal de España el fulano tiene a la fuerza que ser español. Pues vaya una cosa. Eso ya se sabía.
Don Dragón no ha descubierto el Mediterráneo ni los cuernos de don Friolera, que él va ya para setentón. Es de los que coquetearon con el franquismo, el trotskismo, el misticismo, el LSD, con Aznar y con Felipe y ahora son turiferarios de la Esperanza Aguirre; me estomagan un poco. Yo lo que no toleraré sería más Telemadrid, y si la Espe llega a presidenta -se corre de gusto la señora cuando la llaman presidenta-, pues apaga y vámonos.
Me iré al exilio de Londres por segunda vez. Una vez fui testigo presencial de un altercado en el Café Gijón. Un exaltado le mentó la madre soriana a Dragó, pero este, en lugar de echarse palante e ir a por el tío, huyó por las puertas revolvedoras del famoso establecimiento de Recoletos, hecho una aduja. Don Fernando, que tiene al parecer la lengua muy larga y viperina sobre un plató, no es que sea un dechado de valentía en una taberna donde a veces es preciso demostrar redaños y sacar la hombría. Así que me quedo con las palabras de aquel interfecto que no obtuvieron respuesta en el agredido:
-Tu madre, una santa, pero tú llevas las siete señas del hijo puta.
Los espejos del Café Gijón aquella tarde se morían de risa al ver al fiero dragón a la agachadiza haciendo mutis por el foro.
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