Llanto a la muerte
¿Cuántas tumbas, cuántas rosas marchitas
¿Cuántas ilusiones perdidas, cuánta juventud muerta?
Ese es el fruto de toda guerra.
¿Cuántos niños sin padres y madres, cuánta hambre?
¿Cuánto dolor? ¿Desesperación incertidumbre?
Ruido de bombas, olor a pólvora, explosiones.
Sangre en las calles, gritos y heridos,
lamentos de muerte, manos en el vacío
suplicando ayuda en el último suspiro.
Rezos y blasfemias depende del credo de cada cual.
Para el pobre la muerte, para el rico la gloria y victoria.
Muere el soldado, nunca el jefe supremo
ni el fabricante de armas sofisticadas portadoras de muerte.
Héroes tras la muerte, medallas póstumas,
honores y glorias para tumbas llenas,
nunca el jefe, pero sí el pobre soldado.
Himnos y salvas que llevan lamentos de muerte,
tumbas llenas de héroes desconocidos
por unos días, meses y pocos años, luego el olvido.
Juventudes truncadas y niños huérfanos
nunca los hombres aprenderán que la vida no vale nada
porque el odio es lo primero, pero lleva en sus entrañas la muerte.
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