Carta desde el infierno
Putin es un loco. Quiere / empujarnos, tomar Kiev / mas no podemos hacerlo / Es como un viejo ogro ebrio
de poder. Nos han mentido, / madre, no es por el Donbás. / Han muerto civiles, niños, / que, desarrapados, lloran.
Buscan en este lugar / a sus padres, a sus casas. / Hasta su llanto es fugaz. / No me atrevo a consolarlos.
No añadiré una mentira / a quien lo ha perdido todo. / Tampoco añadiré ira. / Hay muerte en el negro foso.
El sol que ilumina a todos, / enagua en gris a los muertos / con veladuras que el viento / impregna en el frío lodo.
Envueltos entre las bombas / aguardan en las cunetas. / Aún no se han dado cuenta / de su final condición.
No saben bien qué hacer. / Se redimen en las calles / que están cubiertas de escombros, / por donde pasan las tropas.
Disculpen mi atrevimiento. / No agitaré al lector / con las sombras de este infierno; / pero habrá que hablarle al pueblo.
Cualquier voz es acallada / si es contraria, el disidente / tiene las horas contadas / para desaparecer.
Que interrumpan el almuerzo. / Habrá que hablarle a Rusia: / ¡que Putin devasta Ucrania / con la semilla del fuego!
Vi correr a una mujer, / como alocada, con su hijo. / Estoy manchado de viento. / Me han hecho ser asesino.
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