Valencia en octubre
Otra vez estamos en Valencia y en octubre. En esos últimos días y en los que vinieron después, en los que viven ahora. Como la Historia se repite y es cíclica, al parecer, si no la cambiamos, el domingo no fue verano, sino otoño. Da igual que nos llamemos Paiporta o León, nos llamamos infamia, desvergüenza y falta de humanidad. Que ellos no son España, que este país somos nosotros, capaz de generar la peor calaña gubernamental, cobardes que abandonan al pueblo a su suerte en 1808 o en 2025, pero también de protagonizar las mayores gestas.
Abel y Jaime, Daoiz y Velarde, somos nosotros la España insurrecta de siempre, indiferentes a las órdenes cobardes del gobierno de ser sometidos a invasores franceses o incendios. El que vino el domingo no sabe a quién gobierna, no se ha enterado. Somos los de Valencia yendo solos a buscar el muerto y los de León apagando la casa del vecino. Aquí estamos, no nos hemos ido, porque el país es nuestro y no suyo. Con o sin gobierno, pagados o no, pala, escoba o utensilio de labranza en mano; aquí, ahora, en octubre en Valencia, o en el pasado en estas mismas tierras. Somos siempre nosotros: España, hechos de esta pasta. Los de la pica en Flandes, somos estos.
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