Mal anda la cosa, Julito
Sin pestañas, la cara rugosa, su calva disimulada por un bisoñé, tiene que moverse apoyado entre los brazos de dos chavalas y todo un reguero de acusaciones y sospechas de depredador sexual y de tratante de blancas. Por el camino, el cantante tan popular de los setenta, ochenta y noventa en su casoplón de Miami es la vera efigie del convidado de piedra.
O, si se quiere, sería la imagen de referencia para realizar un "meditatio mortis" mientras las campanas de Miami tocan a clamor y un ángel negro va cerrando las puertas de cien habitaciones de su mansión (piscinas, gimnasios, lechos king size para revolcarse en cama redonda y hacer un trío, vajillas de plata, cubertería de oro) gritando: "Sic transit gloria mundi".
El canto de las nenias en la Florida se escuchaba ayer en Madrid.
Don Julio, el hombre, anda un poco de capa caída y dice Herrera que de cintura para arriba, todo en regla, pero de cintura para abajo, un desastre.
El que se jactaba de yacer con diez mil mujeres está para el arrastre y la cosa ya no se le para ni se empina aunque dice el refrán que mientras haya lengua hay hombre, Julito.
Se corrió la voz de que el cantante poca voz pero mucho estilo algo cursi era todo un Barba Azul que se montó un gineceo a la sombra de las palmeras y los manglares al lado del Atlántico.
Solo contrataba muchachas bien hechas Y apetecibles con torrija y todo en su harén. Ay me va, me va, me va. El pelucón del tonadillero que se ha mercado para cubrir los estragos de alguna enfermedad venérea lo dice todo. Me va, me va, me va.
Era un tipo bastante besucón, muy apto para el agarrao, que volvía locas a las mozas de mi generación en los bailongos del Consulado. A mí siempre me pareció un pedante el tío este.
Que se proclamaba muy español y se hizo norteamericano. Yo prefiero la jota y las rondallas del Mester de Juglaría o el vozarrón de Rafael. Todo pasa y todo llega. Réquiem por todos nosotros.
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