Madrid, ciudad sin ley
La Puerta del Sol es un aduar.
Escribieron en las tiznadas paredes de la Casa del Correo la palabra "Rache" (venganza, odio) y plantaron un ataúd delante de la sede donde gobierna la mejor política que ejerce nuestra querida y guapa Isabel Ayuso. La revolución parla alemán. No estoy de acuerdo con su pólitica prosionista, es una tía muy inteligente, diserta, y patriota Isabel Ayuso, versión moderna de Isabel la Católica a la que adora el pueblo de Madrid.
Sin embargo, esa pintada del "traje de madera" me empavorece y me repugna. Es una amenaza de muerte, porque en la República, a la puerta de la casa de los curas, los que iban a dar el paseo, las Brigadas del Amanecer, ponían un gato muerto.
Odio y venganza. Sánchez el inicuo, tan malo como ignorante pero chulo y presumido, que lleva en su ADN la crueldad de su bisabuelo, el que mató a tres mil rojos en la plaza de Badajoz, columna del coronel Castejón, opera en colusión con las fuerzas recónditas que quieren destruir a este hermoso y viejo país.
El aduar moruno, la pascua de cabañas que dicen cabañuelas, se ha convertido la bella plaza arteria principal de la capital de España.
La falta de viviendas quiero recordar se debe a la crisis migratoria. La orden partió quizás de Washington.
Hay que llenar España de gente que sobra, "lichni cheloviek" que dicen los rusos. Meterlas a mogollón y con efecto de llamada. Fronteras abiertas y luego pasa lo que pasa.
Han venido en oleadas y no hay domicilios suficientes donde guarecerlos.
Trump mandó para España a los chicanos a las puertas de la frontera del Río Grande mientras azupa los dogos marroquíes en Ceuta.
Sol huele a mierda, orines, comida basura, café con leche calentada en un termo, meadas a la pared.
Se cagan, se mean, se zurruspean. Pero sobre todo la Puerta del Sol, nuestro Kilómetro Zero, estalla en odio. Profanan los pedroflautas el altar sagrado de la patria.
Pedro Sánchez juega las cartas a la agachadiza del capitalismo. La chusma le importa un bledo. No le importa que las turbas duerman en la calle. Se recochinea, les hace un corte de manga a todos ellos, perdiéndose en su dialéctica disparatada de pregonero de arrabal. Me acerqué anoche al lugar y sentí pena. La pintarrajeteaada estatua de la osa y el madroño estaba llorando ayer. Madrid es una ciudad sin ley. Siento terror.
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